Voces

¡Ay! Cuándo perdí ese don de contornearte con la punta del pie, del lápiz y de la lengua, cuándo se desmoronó este ataúd en el vaivén mismo de la muerte.

Se cae el hilo negro del sentido curvilíneo y ancestral, se cae y la voz se opaca, en días sin otoño ni invierno, sólo con una lucidez que, sabia, ha decidido callar.