Siglos. Minutos. Cinco y llevamos dos. Tres punto catorce dieciséis. Rapsodia dulce, empalagosa, del tiempo. A quién engaño, ya lo sé: no llegarás.
Y en un descuido se asoma tímido y trémulo el reflejo de mi alma en este mar de letras. Cuna de mi descanso y mi tortura: literatura.
1 comentario:
Ya. Pasos. Lluvia. Ya.
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