No es el bullicio
aquel ruido de insectos
no es la mente
dis
locada
no
no es la basura
en la calle del centro
ni el arte grotesco
ni el ciego
es
casi lo contrario
el martillo
el silencio
la voz que dice
aquí estoy
y miente
o peor aún
no miente
no miente y está
contemplando las llamas.
12 comentarios:
pasó algún tiempo y de la mente no se fue, ahí sigue, se quedó a vivir, sin permiso, sin preguntar, qué manera más altanera de invadir un espacio que no estaba abierto y menos para recibir personas que tienen por afición robar corazones, simplemente para jugar con ellos, repartirlos, venderlos en partes, y luego ni siquiera recordar de quién eran; habrase visto mayor desfachatez!, habrase oído de tal historia que más que historia sonaba a cuento de aquella vez que cierta persona atrevióse a volver en forma de fantasma y sin saberlo ni quererlo se hubiere convertido en el mayor tormento de las horas que nunca transcurrieron porque se habían dedicado con especial dedicación al destino cruel de darse la tarea de esperar y esperar y nunca ver siquiera un rayo ni un vestigio de la sombra aquella que esperaba, ni la tristeza de sus ojos fue capaz de conmover al implacable montruo que algunos conocían con el nombre de recuerdo, y despiadado continuaba su castigo como si en ello llevare la encomienda de toda su existencia, no sabiendo que la pobre alma que su espectro atormentaba, algún día fue... de quién sólo supo amarla...
..con redoblados nubarrones de la mente, la franca desesperación punzando por los dedos sin encontrar ningún otro lado ni otra puerta donde fuera posible salir o por lo menos intentar siquiera la menor salida disfrazando un gran escape, golpeaba al viento, gritaba gritos y nadie oía, nadie se movía ni se inmutaba.. como si fuera un sueño, un mal sueño, un feo sueño, el peor de los sueños, tan malo que ni pesadilla podría llamarse, hubiere sido necesario inventarle un nombre pero a la vez era mejor no hacerlo, sería tan terrible que de sólo mencionarlo el miedo estaría invadiendo hasta a las más inocentes de todas las criaturas, y para ser sinceros, no se lo merecen ni lo han pedido ni tienen por qué aguantar los sufrimientos que a ellos no les viene en pertinencia, ni pertenencia, solamente son de aquel que cavó su tumba tan profunda en la espera de una pronta muerte y aventóse al fondo de la misma y con la mala suerte que la muerte no llegó y ahora vive encadenado a ese abismo sin poder salir por no haber nunca elaborado el plan de una salida por la cual poder subir en caso de emergencia, y vaya que ese caso ya se dio y es tanta la emergencia que ya parece cotidiana, que ya parece hasta normal.., es la peor condena y la más cruel sentencia, aquella misma porfiada por él mismo sin juicio ni nadie a quién culpar, con la agravante de no ser injusta, con la ironía de parecer un juego, un reto sin arrepentimientos, destino anunciado, aceptado desafiando al destino mayor, con la seguridad que no vendría y que nunca llegaría el desenlace que ya todos sabían, empezando por él mismo... y así fue, como fue todo lo que fue y no ha sido más que eso, sin misterio, todas esas persistentes interrogantes tan descaradas y arrogantes no encontrarían la satisfacción deseada, por no existir tal, por ser la realidad tanto más sencilla de lo que parecía, lo plano, lo visible lo evidente fue y siempre fue lo que era y lo que había, no habiá más.......
no es que les amarres las manos o que las consueles, es que con paciencia llegan todas las respuestas...
¿Alguien ve ésto?
Yo lo veo, pero es que no sé qué responder.
ya.. puede entonces descansar mi alma.., es, sabes, la pequeña angustia -como pequeñas deben ser para poder ser disfrutadas- del inverso de la psicosis del delirio de persecusión; oséase el síndrome del espejismo en el desierto,y por si fuera poco, en el desierto estar pensando en el momento justo antes de que truene un globo mientras aún le soplas...
pero hoy no es juego ni recuerdo lo que digo, tal vez mañana tal vez un siglo, por qué te has ido por qué jugaste y sin decir te fuiste por qué no sabes el dolor que dejas por qué caminas y en mi senda dejas tan sólo polvos tan sólo nada…
Si quieres que charlemos dime quién eres.
Exactamente ese que crees que soy, ese soy... pero recuerda siempre, el arte tiene su riesgo y el artista le habla al mundo, tocando almas, despierta algunas, como el cantante que triste canto entona y al auditoria roba un suspiro, no es para él, es para cada quien que cada cuál recuerda, la fantasía y la nostalgia se proyecta, quieres mi rostro, úsalo, soy quien quieres que sea, porque lo voy a ser quiera o no, simplemente porque ya lo has decidido...
Pues no, sin duda alguna, nunca fue la intención aquella de molestar, ¡al contrario!, pensé haber encontrado un lenguaje común, pero, ese es error mío..
Dicho ésto, no creo que sea prudente tener un blog público que admite comentarios de forma abierta cuando quien lo hace sólamente acepta aplausos, porras y admiraciones, pero bueno, claro está que el narcisimo muestra siempre irremediable e inevitablemente siempre las mismas infecciones que se dejan ver en la repetición de aquellos mismos síntomas, que son a los que me refiero. Tampoco dudo que tu mayor preocupación sea la de no entender cómo es posible que el mundo aún no ha notado tu grandeza y cómo es que eres mejor que todos los demás. En lo que esperas la llamada del Comité del Nobel, deja decirte algo que vas a eliminar de tus posibilidades en cuanto lo oigas pero, nadie es tan especial. Talento hay, de sobra, y nadie se va a tomar el tiempo de admirarnos a nosotros mismos en la forma y la dedicación que únicamente lo podemos hacer... nosotros mismos.
Se dice "sophomore" al sabio idiota, es el que sabe, pero no sabe para qué sabe. El que repite en la tarde lo que en la mañana le enseñaron en la lección de "Filosofía 101", a la vez que siente que los dioses del Olimpo lo han seleccionado como portador de todas las respuestas, todo el conocimiento y una inteligencia tan elevada que nadie aún había podido alcanzar...
El único sabio en esta vida es el tiempo, ya verás..
Con pena, tristeza y decepción por, una vez más haberme equivocado al pensar haber descubierto ese lenguaje común, que sigue errante, lanzo un suspiro, otro más, ya cuántos van imposible de saber.. pero en fin, así es la vida.
Y otra cosa, no hagas publicidad de aquello de lo que no estás preparada para recibir.
Estimado anónimo:
Sigues hablando de narcisismo y de no sé cuánto reclamo velado más y yo sigo sin entenderte, ¿desde dónde estás hablando? Te posicionas en el lugar del que posee una verdad sobre otro, y, si me lo preguntas, eso es más narcisista que cualquier narcisismo mío.
El problema no es tener un lenguaje en común o no tenerlo, el problema es que este diálogo es asimétrico: tú eres anónimo y yo no lo soy, por el contrario, tú tienes acceso a mi twitter y a mi viejo blog, que son dos ventanitas a lo que soy. Esconderse es fácil, ¿quién puede juzgarte a ti, quien no enseña nada? ¿Cómo prentendo ganar, si tú estás poniendo las reglas del juego?, ¿si incluso tu retórica es un disfraz? Por eso te digo, no voy a jugar tu juego ni a seguir tus "pistas" ni a ponerme el saco con tus reclamos. Esto me parece una forma muy infantil de llamar mi atención. Si tienes algo que hablar conmigo busca otra forma de contactar conmigo y trátalo de frente.
Espero que el agrado sea mutuo, o llegue a ser, por lo menos en mí se siente en cierto grado, incierto pero con tendencia a...
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