Rocas ardientes
para uno solo,
¿Dónde el atajo,
y por qué tan florido
y por qué más amable
que las ancestrales ruinas?
Rocas ardientes
retazos de luz
de gritos de cristal,
¿fulguras, muerte?
¿retozas, esperanza?
Ayer o mañana
cómo dueles.
Y en un descuido se asoma tímido y trémulo el reflejo de mi alma en este mar de letras. Cuna de mi descanso y mi tortura: literatura.
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