Teatro de mierda.

Vivo peleándome con la retórica, razgando el velo de las letras para encontrarme a mi misma, aunque sé que al cantarlo acabo cosiéndolo de nuevo [el velo], y me gusta. Esta soy yo, la puta intocable, la que nadie conoce, de quien sólo conocen sus ropas, sus pieles, sus letras, sus llantos.
Es difícil no caer en este mundo de espejos/espejismos. Yo misma les pido que caigan, que aplaudan, que lloren, que compartan conmigo este teatro de mierda, que es lo más cerca que tenemos a la vida.
Pero a veces la vida nos rebasa. A veces el corazón palpita involuntariamente y el caos nos susurra cosas hermosas al oído; y queremos eso, lo prohibido, lo impensable; y no importa lo que digamos después, Dios ha ganado la partida y como se dice "flojito y cooperando".
Pero cuánto labor en soportarla [la vida], cuánto labor en aceptarnos subordinados al mundo y en decir lo que es y nada más, sin velos de letras, sin esbozos de nada, mas que la nada misma: nuestra vida.
Nadie quiere aceptarlo, pero preferimos unos huevos con jamón y sin albur a la sangre del poeta pasado de moda, shakespeariano, suicida y pobretón. Eso somos y ni hablar. Y si lo entendemos, concordarán, que bien o mal, nada es mejor que este teatro de mierda, y perdónenme si una vez más, no dije nada.