Escritos en papel

En este cuaderno roto, mojado de ilusiones, con taches de tinta; tinta negra sombra, tinta azul tristeza; me digo a mi misma, a ratos, lo que el mundo no me dice. Y qué me dice, qué me puede decir, blablaciones en verso y prosa; que si yo soy ella; Nerea, etérea y salada, que si me digo o no me digo, allá, con otras plumas menos leales a mis males, con otras plumas pavorreales, pretensiosas, llenas de sí y vacías de mi; qué me dice, el mundo, sobre lo que no sabe, que si mis letras toman vida y mi vida toma un curso aparte.

Y si mis lectores lo aprueban, no; y si Mariana, mi otra yo, no; y si mi cuaderno no; y si no; y si mejor le damos su lugar a las cosas y guardamos el cuaderno en el librero y el alma en el esternón, y si mejor tomamos un poco de sol para combatir el frío en los pies, y si tal vez, esto no es, ni aquello, y si sólo yo soy yo, y nada más, aquí o allá, qué hacer, cómo evitarlo...