Reclámaselo a tu cordura

Preguntarás por qué me voy. No, no preguntarás, pues respuestas tienes de más. Me has descubierto. Es cierto que tengo un alma errante, es cierto también que mis monstruos roen mis pupilas mientras duermo, es cierto Eduardo, es cierto. Pero nada de eso marca una diferencia. Lo que libera no es lo que ata, alas tejidas a mi sangrante espalda. Palabras tenemos de más; y tú que no me dejas cortarme la lengua. Encuentra pues, las palabras para mi ausencia; ¡pon las palabras en mi boca!, pues yo ya no estaré para ponerlas.
Preguntarás cuando me iré, a menos que ya me haya ido, a menos que no me vaya por cansancio o por euforia o por cordura. ¡Maldita cordura! Esa es la razón de mi desprecio hacia ti: tu invitación a la cordura. Es que no quieres entender que tu cordura está matando a mis criaturas salvajes, a mis fieles compañeras. No quieres entender que no existo, que es aire lo que besas, que es espejismo lo que sueñas. ¿Que no ves que dejé de existir hace ya tiempo? Es por eso que necesito des-existirte a ti también, en este momento y para siempre. ¡Des-existe, Eduardo, des-existe! ¿O qué es lo que temes, amor? ¿No recuerdas que fui yo la que te inventé? Pues sí, en esa novela que no he escrito te inventé, y ahora te mato. Te mato porque no puedo contigo, te mato porque no estás tejido todo de sueño, porque tienes fibras reales que me cortan las venas; te mato porque atentas con quitarme la pala con la que cabo mi tumba. Te mato, porque sé que vivirás, porque tienes siete vidas y no eres gato. Te mato, amor, porque tengo un alma errante, siamesa de un alma muerta; porque tengo un alma que no puede amar, porque cuando ama se marcha.